…это
это
и теплые дни на исходе лета
я захожу в вагон
как всегда, не беру билета
у окна — старик в пиджаке
посыпает яйца
зернистой солью
ест
и поэтому жизнь называют болью
вот и тени столбов на полу
вот запах немытой кожи
(те, кто родом из верхних слоев земли
всегда на нее похожи)
те же звуки земли
вырываются из гармони
идущего сквозь вагон
вагоны
полные летней вони
пересекают страну
где живут
волшебники, феи, маги
способные в восемь секунд превратить в папироску кусок бумаги
в ветреный день курящие на перронах
без головных уборов
рядом со станцией
где на стене
написано:
ПЕТЯ-БОРОВ
тут я еду домой устремляя глаза наружу
но в окне отражается женщина,
шепчет на ухо мужу:
“Ах,
там все были в приталенных пиджаках,
в синтетических майках,
в блузонах,
в батниках,
там
новые записи 75-го года!”
и на тысячи верст кругом -
только жизнь
ты в самой ее глубине
на дне
за спиной -
простирается город-герой,
за городом — мать-природа
простирается
здесь
на дальней станции мы сойдем
нам трава — по пояс
вот куда нас везет
наш далекий
наш скорый поезд